L'almanachronique du 10 septembre
Hello les blogos ! Snurf Snurf la blogose !
Étrange, singulier, et ironique septembre. Avec cette impression de n'être pas tout à fait au seuil d'un automne songeur, ni au bout du rouleau d'un été obligeant. Le cul entre deux chaises, l'âme suspendue, et le cerveau en éveil, attentif au vent naissant dans les figuiers.
Et alors qu'on entend dans certaines rues de Lille hululer la chouette huguenote en un " Ah bourre-moi l'urne ! " d'une voix tonnante, la petite vieille de la rue Longue écosse lentement quelques maigres haricots, en silence. L'hiver se prépare. Plus tôt cette année. Malgré un été indien qu'on nous promet implacable.
L'odeur poivrée du foin qui sommeille envahit les rues avec entêtement. L'orage tarde à venir. La petite vieille de la rue Longue se lève péniblement, époussette son tablier et s'en va plonger les haricots blancs dans une eau fraîche, tirée du matin d'une source claire au fond du jardin.
Au bout de la rue, après l'arrière-cour de la boulange où le mitron mitonne, l'école est désormais emplie de braillements enfantins. Ce ne sont que criailleries, huées gaillardes, hurlements impétueux, sans une pensée même furtive pour un H1N1 abstrus, si laborieux à prononcer sans se casser les dents pour des gniards indomptables. Un nouveau jeu d'ailleurs célèbre à sa façon la pandémie tant attendue. Les bambins s'éternuent à la gueule en chantonnant gaiement : " Achin Gnin Gnin ! Achin Gnin Gnin ! ", sans oublier, noblesse oblige, pour les plus mâles d'entre eux, de postillonner à la gueule des petites pisseuses, trop pleureuses pour être honnêtes.
La petite vieille de la rue Longue éteint la radio. Pascale Clark, sur France Inter, vient de lui annoncer, à elle seule, qu'elle avait de la chance ce matin. Mazette ! Elle pourra écouter dans cinq minutes le nouveau Benjamin Biolay.
" Tu parles d'une chance ! Millo Diù ! V'là l'H1N1 d'la chanson française ! Tous aux abris ! "
Étrange, singulier, et ironique septembre.
Étrange, singulier, et ironique septembre. Avec cette impression de n'être pas tout à fait au seuil d'un automne songeur, ni au bout du rouleau d'un été obligeant. Le cul entre deux chaises, l'âme suspendue, et le cerveau en éveil, attentif au vent naissant dans les figuiers.
Et alors qu'on entend dans certaines rues de Lille hululer la chouette huguenote en un " Ah bourre-moi l'urne ! " d'une voix tonnante, la petite vieille de la rue Longue écosse lentement quelques maigres haricots, en silence. L'hiver se prépare. Plus tôt cette année. Malgré un été indien qu'on nous promet implacable.
L'odeur poivrée du foin qui sommeille envahit les rues avec entêtement. L'orage tarde à venir. La petite vieille de la rue Longue se lève péniblement, époussette son tablier et s'en va plonger les haricots blancs dans une eau fraîche, tirée du matin d'une source claire au fond du jardin.
Au bout de la rue, après l'arrière-cour de la boulange où le mitron mitonne, l'école est désormais emplie de braillements enfantins. Ce ne sont que criailleries, huées gaillardes, hurlements impétueux, sans une pensée même furtive pour un H1N1 abstrus, si laborieux à prononcer sans se casser les dents pour des gniards indomptables. Un nouveau jeu d'ailleurs célèbre à sa façon la pandémie tant attendue. Les bambins s'éternuent à la gueule en chantonnant gaiement : " Achin Gnin Gnin ! Achin Gnin Gnin ! ", sans oublier, noblesse oblige, pour les plus mâles d'entre eux, de postillonner à la gueule des petites pisseuses, trop pleureuses pour être honnêtes.
La petite vieille de la rue Longue éteint la radio. Pascale Clark, sur France Inter, vient de lui annoncer, à elle seule, qu'elle avait de la chance ce matin. Mazette ! Elle pourra écouter dans cinq minutes le nouveau Benjamin Biolay.
" Tu parles d'une chance ! Millo Diù ! V'là l'H1N1 d'la chanson française ! Tous aux abris ! "
Étrange, singulier, et ironique septembre.