De Rimbaud la Rimbe...

Noirs dans la neige et dans la brume,

Au grand soupirail qui s'allume,

Leurs culs en rond,

A genoux, cinq petits - misère ! -

Regardent le boulanger faire

Le lourd pain blond (...)

Ils sont blottis, pas un ne bouge,

Au souffle du soupirail rouge,

Chaud comme un sein. (...)

Ils se ressentent si bien vivre,

Les pauvres petits pleins de givre,

- Qu'ils sont là, tous,

Collant leurs petits museaux roses

Au grillage, chantant des choses

Entre les trous,

Mais bien bas - comme une prière...

Repliés vers cette lumière

Du ciel rouvert,

- Si fort, qu'ils crèvent leur culotte,

- Et que leur lange blanc tremblote

Au vent d'hiver...