L'almanachronique de la haine ordinaire du 18 avril
Hello les blogos ! Etonnant non la blogose ?
Ce matin-là, qui était le matin de rien du tout, Pierre ne se sentit pas très bien. Il faut dire que, les six derniers jours, il n'avait pas ménagé sa peine, éructant contre la gauche crémière, toussant comme peu de juifs dans une chambre hallal, triturant son dernier poumon sans ménagement et avec un talent néoplasmique, enfin tout ce bordel quotidien qui nous étiole et sans lequel nous n'aurions jamais pu connaître le bonheur de mourir pauvre ni de voter à gauche sans rire.
Et donc, le septième jour, Pierre se sentit mou et s'en fut consulter le bon docteur Petiot.
-Arrrh ! Gomment allez-vous Saint Pierre ? s'enquit le bon docteur d'une voix chaux vive.
Et Pierre dit:
-Bof, comme un lundi.
-C'est fâcheux, dit le bon docteur. On est dimanche. Mais que ressentez-vous précisément ?
Et Pierre dit :
-C'est difficile à dire. J'ai l'impression d'être mort et enterré. Comme vide, mais sans le verre autour. L'impression de ne pas être là et de ne pas être ailleurs non plus...Pour être clair, docteur, je crois que mon cancer vit plus que moi.
-Rassurez-vous, ce n'est qu'une sensation, affirma le docteur, qui était plus aryen qu'une pastille Vichy. Je vais tout de même vous examiner. Dites 33.
Et Pierre dit :
- Je préfèrerais dire plutôt 71. C'est mon Figeac préféré.
-Je vous prie de dire 33, dit le très bon docteur. D'autant plus que 33, c'est le bordelais !
Et Pierre dit :
-33, 33, 33.
-Bien. Maintenant, faites Aaaa. Je vous prie de faire Aaaa.
-Sans ma femme ?
-Faites Aaaa !
Et Pierre dit :
-Aaaaaa.
-Vingt dieux ! s'exclama le doux docteur qui gazait à tous les étages.
Et Pierre dit :
-é a o eu ? é i a ?
-Eh bien, c'est incroyable. Vous avez le cancer !
Et Pierre dit :
-Et dire que je suis taureau ! C'est con !
- C'est égal, on est bien peu de chose, constata le sulfureux docteur.
-On n'est même rien du tout, oui, dit Pierre. Et dire que je n'ai pas fini ma cave et que mes enfants sont aquaphiles !
-A quoi bon ?
-Je vous le demande ! Dites docteur Petiot, combien vous dois-je ?
-La reconnaissance.
-C'est cher !
Quant au mois d'avril, je le dis sans aucune arrière-pensée glaucomique, ça m'étonnerait qu'il passe l'hiver.
Pastiche chiche de la "Chronique de la haine ordinaire" du 12 février 1986
Ce matin-là, qui était le matin de rien du tout, Pierre ne se sentit pas très bien. Il faut dire que, les six derniers jours, il n'avait pas ménagé sa peine, éructant contre la gauche crémière, toussant comme peu de juifs dans une chambre hallal, triturant son dernier poumon sans ménagement et avec un talent néoplasmique, enfin tout ce bordel quotidien qui nous étiole et sans lequel nous n'aurions jamais pu connaître le bonheur de mourir pauvre ni de voter à gauche sans rire.
Et donc, le septième jour, Pierre se sentit mou et s'en fut consulter le bon docteur Petiot.
-Arrrh ! Gomment allez-vous Saint Pierre ? s'enquit le bon docteur d'une voix chaux vive.
Et Pierre dit:
-Bof, comme un lundi.
-C'est fâcheux, dit le bon docteur. On est dimanche. Mais que ressentez-vous précisément ?
Et Pierre dit :
-C'est difficile à dire. J'ai l'impression d'être mort et enterré. Comme vide, mais sans le verre autour. L'impression de ne pas être là et de ne pas être ailleurs non plus...Pour être clair, docteur, je crois que mon cancer vit plus que moi.
-Rassurez-vous, ce n'est qu'une sensation, affirma le docteur, qui était plus aryen qu'une pastille Vichy. Je vais tout de même vous examiner. Dites 33.
Et Pierre dit :
- Je préfèrerais dire plutôt 71. C'est mon Figeac préféré.
-Je vous prie de dire 33, dit le très bon docteur. D'autant plus que 33, c'est le bordelais !
Et Pierre dit :
-33, 33, 33.
-Bien. Maintenant, faites Aaaa. Je vous prie de faire Aaaa.
-Sans ma femme ?
-Faites Aaaa !
Et Pierre dit :
-Aaaaaa.
-Vingt dieux ! s'exclama le doux docteur qui gazait à tous les étages.
Et Pierre dit :
-é a o eu ? é i a ?
-Eh bien, c'est incroyable. Vous avez le cancer !
Et Pierre dit :
-Et dire que je suis taureau ! C'est con !
- C'est égal, on est bien peu de chose, constata le sulfureux docteur.
-On n'est même rien du tout, oui, dit Pierre. Et dire que je n'ai pas fini ma cave et que mes enfants sont aquaphiles !
-A quoi bon ?
-Je vous le demande ! Dites docteur Petiot, combien vous dois-je ?
-La reconnaissance.
-C'est cher !
Quant au mois d'avril, je le dis sans aucune arrière-pensée glaucomique, ça m'étonnerait qu'il passe l'hiver.
Pastiche chiche de la "Chronique de la haine ordinaire" du 12 février 1986